第(1/3)页

    巴黎初秋的阳光，总带着点不疾不徐的温柔。卢浮宫金字塔前的梧桐林，像被上帝打翻了调色盘——顶端的叶子已染成金红，中段还留着盛夏的墨绿，风一吹，金红与墨绿在枝头交替，落下的叶子铺在石板路上，踩上去“沙沙”响，像谁在低声诉说着季节的故事。

    周苓的画架支在一棵老梧桐下，画架上摊着一张半生熟的宣纸——是她从北京带来的，特意选了纤维更粗的品种，能更好地吸住枫丹白露颜料的水分。她盘腿坐在折叠椅上，膝头放着一个白瓷碟，碟里盛着刚调好的颜料：枫丹白露的红为主色，加了半勺清水，又挑了一点松烟墨，指尖顺时针划圈时，红色像被墨晕染的晚霞，渐渐沉成了“枫树林深处的红”——不是市面上化学颜料的艳俗，是裹着泥土气息的醇厚，像蒙马特夕阳落在圣心大教堂穹顶上的那抹色，也像故宫角楼在秋阳下的宫墙红。

    “在想什么？”陈迹的声音从身后传来，他手里提着一个竹制画筒，里面装着他的狼毫笔和矿物颜料。他走到周苓身边，弯腰放下画筒时，发梢扫过她的耳廓，带着点梧桐叶的清香。“颜料都快干了，还不画？”

    周苓回过神，指尖在瓷碟里轻轻碾了碾颜料，笑着抬头：“在想这红里的故事——枫丹白露的枫叶，塞纳河的水汽，混着松烟墨的古意，画在宣纸上，倒像把东西方的秋天都装进去了。”她拿起一支小楷笔，蘸了点颜料，在宣纸右上角轻轻落下一笔，是枫叶的叶尖，“你看，这一笔要轻，像风刚吹过叶尖，留三分劲在后面。”

    陈迹在她旁边的折叠椅上坐下，打开画筒，拿出一支兼毫笔。他蘸了点钴蓝颜料，又从周苓的瓷碟里蘸了一点红，在宣纸左下角落下第一笔——是梧桐树干的轮廓。线条不直，带着自然的弧度，像这棵老梧桐本身的姿态：经历过百年风雨，每一道弯都藏着故事。他用侧锋在树干上扫过，蓝色里透着一点红，像树干里渗着的枫叶魂，“你画枫叶的红，我画树干的蓝，你的红里要裹着我的蓝，我的蓝里要藏着你的红——就像我们在敦煌画壁画时，你用朱砂画飞天的飘带，我用石青画飞天的裙摆，少了谁都不成画。”

    周苓看着他笔下的树干，突然笑了。她想起三年前在敦煌莫高窟，他们趴在脚手架上修复唐代壁画，她负责补画飞天的飘带，总觉得颜色太单薄，陈迹就偷偷在她的朱砂里加了一点石青，说“东方的颜色要‘融’，不是‘堆’”。现在想来，那时的“融”，就是现在的“共生”——不是谁迁就谁，是彼此的颜色在纸上呼吸，长成新的风景。

    风卷着几片梧桐叶落在画架旁，其中一片叶尖还带着绿，像不甘心褪去夏天的颜色。周苓弯腰去捡，指腹刚触到叶片的纹路——那些脉络像老人手上的青筋，藏着一整个夏天的阳光和雨水——就听见身后传来熟悉的声音：“这颜色，倒比我想象中更有筋骨。”

    她的指尖顿了顿，下意识握紧了手里的小楷笔。陈迹先一步握住她的手腕，掌心的温度透过布料传过来，像在说“别慌”。周苓回头时，艾米丽正站在不远处，黑色风衣的下摆被风吹得轻扬，手里拿着一本深棕色的素描本，封皮上贴着一张小小的枫叶贴纸，边缘已经卷了边——是上次在画材店见过的那本。

    艾米丽的脚步很轻，像怕惊扰了梧桐林的宁静。她走到画架前，目光落在宣纸中央：周苓的枫叶已画了大半，叶尖的红浅，叶根的红深，叶脉用了书法的“中锋”笔法，细而有力；陈迹的树干刚画完轮廓，蓝色里透着的红，像树干里流着的血，鲜活而不突兀。她的指尖悬在画纸上方，离纸面只有半寸，却没有触碰——像是怕碰坏了这脆弱的“共生”。

    “你怎么来了？”陈迹的语气平和，没有敌意。他知道艾米丽对艺术的真诚，上次在画材店的强势，不过是太执着于母亲的颜料罢了。

    “我来卢浮宫看《蒙娜丽莎》，”艾米丽的声音软了些，不像上次那样带着锋芒，“走出来时看到梧桐林里的画架，就过来了。”她顿了顿，从素描本里抽出一张纸，递到周苓面前，“之前在画材店，是我太固执了。皮埃尔先生说，‘颜料该给懂它的人，不是执着于它的人’，现在看来，他是对的。”
    第(1/3)页